мы сидим в очень маленьком кафе. таком маленьком, что убери отсюда посторонние звуки, я могла бы представить, что сижу у себя на кухне.
приятный "трактирный" дизайн. приятные во всех отношениях официантки. приятная рубиновость божоле нуво и чуть терпкое, действительно осеннее удовольствие сидеть в приятной компании, с бокалом вина, в недрах морга.
м-да, именно морга.
не думаю, что этот факт общеизвестен, все же здание меняло хозяев и назначение бесчисленное множесто раз, но что касается меня, то - да, это единственная причина по которой я выбрала своей резиденцией именно это тихое местечко.
блаженно полуприкрыв глаза я осторожно вдыхаю воздух и ,к вящему своему удовольствию, улавливаю еле слышный аромат формальдегида. конечно это просто уловка моего заскучавшего сознания, но как приятно ощутить пробежавший по коже холодок.
впрочем сегодня иллюзия как никогда реальна. передо мной сидит воспоминание. со дня нашей последней встречи прошло пять лет. пять раз природа умерла и возродилась, возносимая радостью Геи покинувшей чертоги тартара.
он ничуть не изменился.
все также мертвенно-бледен. это особенно ярко выделяет его черные глаза и волосы. его прическа и одежда...словно не было этих пяти лет.
высокий, красивый, хрупкий. слишком гордый, чтобы сказать черезчур инфантильной девочке то, что возможно изменило бы целых две жизни.
я вижу, как он нервно комкает в руке салфетку. я вижу, как он удивлен тому, что я согласилась придти с ним сюда. что он себе придумал? глупый мальчик, ты все еще думаешь, что недостоин моего внимания? почему ты любишь меня сильнее, чем себя? или может быть я и это тоже придумала...от скуки?
беру его за руки, кладу их на стол, ладонями вверх. на мраморно бледной коже, скорее нездоровой, чем аристократичной притаились мишени - темные паутинки вен. он делает последнее усилие освободить руки и просто опускает глаза.
- только не говори, что это не выход.
- не буду.
как ни странно он совсем не каменный, его кожа горячая. его руки напряженно дрожат. красивые сильные руки, слабого человека.
- чему ты улыбаешься?
- просто стараюсь не говорить.
- ???
- что это не выход.
- мне казалось... таких как я презирают...
- у меня дурная привычка общаться с нехорошими мальчиками.
- но...ты ведь одна? сейчас?
- всегда, так уж повелось.
- я слышал, что у тебя проблемы, все так плохо?
- не хуже чем у тебя, я полагаю.
- ???
вместо ответа я поворачиваю ладонями вверх свои руки. совсем другие шрамы - ожоги, порезы. так странно, когда их касаются чьи-то дрожащие руки
приятный "трактирный" дизайн. приятные во всех отношениях официантки. приятная рубиновость божоле нуво и чуть терпкое, действительно осеннее удовольствие сидеть в приятной компании, с бокалом вина, в недрах морга.
м-да, именно морга.
не думаю, что этот факт общеизвестен, все же здание меняло хозяев и назначение бесчисленное множесто раз, но что касается меня, то - да, это единственная причина по которой я выбрала своей резиденцией именно это тихое местечко.
блаженно полуприкрыв глаза я осторожно вдыхаю воздух и ,к вящему своему удовольствию, улавливаю еле слышный аромат формальдегида. конечно это просто уловка моего заскучавшего сознания, но как приятно ощутить пробежавший по коже холодок.
впрочем сегодня иллюзия как никогда реальна. передо мной сидит воспоминание. со дня нашей последней встречи прошло пять лет. пять раз природа умерла и возродилась, возносимая радостью Геи покинувшей чертоги тартара.
он ничуть не изменился.
все также мертвенно-бледен. это особенно ярко выделяет его черные глаза и волосы. его прическа и одежда...словно не было этих пяти лет.
высокий, красивый, хрупкий. слишком гордый, чтобы сказать черезчур инфантильной девочке то, что возможно изменило бы целых две жизни.
я вижу, как он нервно комкает в руке салфетку. я вижу, как он удивлен тому, что я согласилась придти с ним сюда. что он себе придумал? глупый мальчик, ты все еще думаешь, что недостоин моего внимания? почему ты любишь меня сильнее, чем себя? или может быть я и это тоже придумала...от скуки?
беру его за руки, кладу их на стол, ладонями вверх. на мраморно бледной коже, скорее нездоровой, чем аристократичной притаились мишени - темные паутинки вен. он делает последнее усилие освободить руки и просто опускает глаза.
- только не говори, что это не выход.
- не буду.
как ни странно он совсем не каменный, его кожа горячая. его руки напряженно дрожат. красивые сильные руки, слабого человека.
- чему ты улыбаешься?
- просто стараюсь не говорить.
- ???
- что это не выход.
- мне казалось... таких как я презирают...
- у меня дурная привычка общаться с нехорошими мальчиками.
- но...ты ведь одна? сейчас?
- всегда, так уж повелось.
- я слышал, что у тебя проблемы, все так плохо?
- не хуже чем у тебя, я полагаю.
- ???
вместо ответа я поворачиваю ладонями вверх свои руки. совсем другие шрамы - ожоги, порезы. так странно, когда их касаются чьи-то дрожащие руки
-
-
25.09.2009 в 21:48